Домик в лесу
Прошлым летом я ездил за грибами. Когда я был маленьким, мы часто ходили в лес с отцом. Я особенно любил такие прогулки. Отец иногда брал с собой домашнее вино, мог выпить лишнего и начинал рассказывать всякие странные истории. Одну из них я запомнил особенно хорошо.
Однажды он рассказал мне про одинокий дом где-то в глубине леса. Якобы там уже много лет никто не жил. Кто его построил и зачем — отец не знал. Или не хотел рассказывать. Пару лет назад отца не стало.
И вот прошлым летом мне вдруг захотелось снова пройти по тем местам. Не то чтобы я верил во всякую мистику. Просто мне всегда нравились такие легенды. Обычно даже у самой дурацкой истории есть какая-то причина, почему её начали рассказывать.
Я добрался до леса ближе к вечеру и довольно быстро нашёл место, где отец когда-то рассказал мне про тот дом.
Постоял немного, вспомнил его. А потом поднял глаза. Дом стоял совсем недалеко. Метров в ста, может чуть больше. Старый, тёмный, почти полностью заросший деревьями.
Отец никогда не говорил, как он выглядит. Я вообще не был уверен, что тот дом существовал на самом деле. Но почему-то сразу понял: это он. И тут мне стало не по себе.
Потому что в детстве я этого дома не видел. Мы стояли почти на том же самом месте. Я хорошо это помнил. Может, тогда я просто не обратил внимания. А может, подумал я, дом тоже услышал рассказ моего отца и решил вернуться вместе со мной.
Мысль была настолько идиотской, что я даже усмехнулся. Потом обернулся. И перестал улыбаться. Тропинки, по которой я пришёл, не было. Позади меня были только деревья и густые кусты.
Сначала я решил, что просто повернулся не в ту сторону. Прошёл немного вправо, потом влево. Ничего. А потом заметил кое-что ещё. Тропинка была. Только теперь она начиналась прямо у крыльца дома.
Я долго смотрел на неё, пытаясь понять, как такое вообще возможно.
Получалось, что, если я действительно пришёл по этой тропе, то должен был пройти прямо через дом. Насквозь. Конечно, можно было списать всё на усталость. Я немного выпил, пока шёл по лесу. Но не настолько же.
К тому времени вокруг стало совсем темно. Уходить куда-то через кусты в полной темноте мне не хотелось. А когда неподалёку что-то тяжело зашуршало в траве, а потом издалека донёсся вой, я окончательно решил переждать ночь в доме.
Внутри оказалось неожиданно чисто.Никакой паутины, мусора или слоя пыли. Будто кто-то здесь жил. И почти сразу после того, как я закрыл дверь, меня накрыла страшная усталость.
Не обычная, после долгой прогулки.Я буквально еле стоял на ногах. В комнате была кровать, и мне хватило сил только снять куртку и лечь. Самое странное — я вдруг совершенно перестал бояться. Ещё минуту назад мне хотелось выбраться оттуда любой ценой. А теперь было спокойно. Даже хорошо. Наверное, слишком хорошо.
Такое чувство бывает, когда приезжаешь к бабушке в деревню, ложишься после долгой дороги и понимаешь, что завтра тебе никуда не надо.
Только одна вещь немного мешала расслабиться. Стены комнаты были увешаны портретами. Их было много. Мужчины, женщины, старики. Все смотрели прямо перед собой. Куда бы я ни повернулся, мне казалось, что их взгляды следуют за мной. Я решил, что это обычный эффект вроде портрета Моны Лизы, и постарался не обращать внимания.
Один мужчина показался мне особенно знакомым. Я долго смотрел на его лицо. Он был очень похож на моего отца. Я даже хотел встать и подойти поближе. Но усталость оказалась сильнее. Через несколько секунд я уснул.
Проснулся я рано утром. И чувствовал себя прекрасно. За окнами пели птицы, через комнату проходил тёплый солнечный свет. На несколько секунд я даже забыл, где нахожусь. Потом вспомнил вчерашний вечер: дом, тропинку, портреты.
Я сел на кровати и посмотрел на стены. Та самая картина над камином… Она не была похожа на моего отца. Это и был он!
Обернувшись вокруг я не увидел других портретов. Вместо них было окна.
